Я живу в декабре, а душа моя где-то в мае,
Заблудилась в весне и не может понять никак,
Что маршруты диктуют автобусам и трамваям,
А судьба и дорога мужчины - в его руках.

Показалось душе, что она не моя - чужая,
И по возрасту мне не подходит уже никак.
Потому-то она и не рвётся назад из мая,
И не видит в упор седины на моих висках.

Я не спорю с душой. Я и сам осознал недавно,
Что жар-птицу судьбы я могу удержать в горсти.
И могу покататься с тобой на коньках - на равных,
И пока ещё в силах тебя на руках нести.

Я пытаюсь заснуть, но виденья вгоняют в краску.
Закрываю глаза, но картинки стоят стеной.
Залезаю под душ, только запах вчерашней ласки
Не смывается с кожи, как будто ты вновь со мной.

                                                        Декабрь 1997