Мрачная горенка в стиле модерн,

Письменный стол - полированный дурень,

Нет, не понять тебе, как из таверн

Я возвращался усталый и хмурый,

Шел, спускаясь в промозглую муть

Мокрой Москвы засыпающих улиц

И вспоминал тех, кому не вернуть

Жизнь промелькнувшую, тех, кто ссутулясь,

Виски глушит в ресторанном забвеньи...

И приходил и искал оживленья,

Но оставался усталый и хмурый

Мрачный, как стол - полированный дурень.

Вот ты садишься напротив меня

Все-таки гость, неудобно же бросить

И открываешь мне душу, звеня!

Страстным порывом прорваться сквозь осень...

Осень во всем, в ожидании слов,

Тех, что тебе кто-то скажет, робея,

В облике тех, кто не стар и не нов,

Тех, кто живёт не желая, не веря...

Осень, которая жить нам мешает

Осень нам петь и любить запрещает

Пачками нас в бесконечность бросает

Осень, которая нас окружает...

Осень ненастий, забот и тревог

И одиноких прогулок простуженных,

Тщетных надежд и нелегких дорог

Не от неё ли уйти тебе нужно?

Не от неё ли?      Ответа я жду

Трудно ответить косому дождю.